{"id":285213,"date":"2025-05-26T00:21:35","date_gmt":"2025-05-25T23:21:35","guid":{"rendered":"https:\/\/theprisma.co.uk\/?p=285213"},"modified":"2025-05-28T22:11:28","modified_gmt":"2025-05-28T21:11:28","slug":"periodismo-en-el-exilio-cinco-anos-sin-mis-hijas","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/theprisma.co.uk\/es\/2025\/05\/26\/periodismo-en-el-exilio-cinco-anos-sin-mis-hijas\/","title":{"rendered":"Periodismo en el exilio: cinco a\u00f1os sin mis hijas"},"content":{"rendered":"

Durante cinco a\u00f1os, entre las fronteras difusas del exilio y la paternidad, un hombre respira, con las palabras como su \u00fanica arma. No es un h\u00e9roe ni una v\u00edctima, solo alguien cuyo deseo honesto de decir la verdad lo arranc\u00f3 de su hogar, su familia, su pa\u00eds. Esta es la historia del sufrimiento silencioso, de aquellos invisibles que, aun as\u00ed, siguen en pie.<\/em><\/p>\n

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Periodista e inmigrante Rola Zamzameh.<\/figcaption><\/figure>\n

Rola Zamzameh*<\/strong><\/span><\/p>\n

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A veces una sola frase puede alterar el curso de una vida. No porque sea peligrosa en s\u00ed misma, sino por d\u00f3nde y c\u00f3mo se dice\u2014o se escribe. Para m\u00ed, no fue un grito, sino un susurro de verdad lo que sell\u00f3 mi destino.<\/p>\n

En Ir\u00e1n, fui periodista independiente desde 1998. Mi mundo giraba en torno a las historias: de literatura, arte y cultura, de artistas que empujaban los l\u00edmites, de c\u00f3mo la sociedad intentaba respirar a trav\u00e9s de la m\u00fasica y la poes\u00eda, incluso mientras el ambiente pol\u00edtico y econ\u00f3mico nos asfixiaba. Escrib\u00eda con esperanza. Cre\u00eda que al destacar el arte y la cultura, pod\u00edamos reflejar verdades m\u00e1s profundas\u2014con suavidad, respeto, pero con honestidad.<\/p>\n

Esa honestidad, finalmente, tuvo consecuencias. Desde 2000, fui miembro oficial de la Association of Iranian Journalists (AOIJ)<\/a>, un gremio sindical profesional e independiente dedicado a defender los derechos de los periodistas y la libertad de prensa en Ir\u00e1n. En 2004, tambi\u00e9n me un\u00ed a la International Federation of Journalists (IFJ)<\/a>, conectando mi trabajo a una red global m\u00e1s amplia de profesionales de los medios.<\/p>\n

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Caricatura de Javad Alizadeh.<\/figcaption><\/figure>\n

Pero este camino profesional fue pronto truncado por la pol\u00edtica. En el verano de 2009, tras las protestas masivas por las disputadas elecciones presidenciales en Ir\u00e1n, el gobierno iran\u00ed clausur\u00f3 por la fuerza la Asociaci\u00f3n de Periodistas Iran\u00edes.<\/p>\n

Los medios estatales acusaron a la asociaci\u00f3n de \u201cincitar disturbios\u201d, aunque nunca se sigui\u00f3 un proceso legal transparente. Al mismo tiempo, decenas de peri\u00f3dicos y revistas cr\u00edticas fueron prohibidos o suspendidos, muchos bajo la influencia directa del l\u00edder supremo de Ir\u00e1n.\u00a0El entorno period\u00edstico se volvi\u00f3 r\u00e1pidamente represivo. Muchos de mis colegas fueron arrestados, acosados o forzados al exilio. En cuanto a nosotros\u2014miembros de la asociaci\u00f3n\u2014perdimos no solo nuestras carreras, sino tambi\u00e9n nuestra seguridad y nuestra patria. Para muchos, el exilio se convirti\u00f3 en el \u00fanico camino hacia la supervivencia\u2014y escribir, en nuestra forma final de resistencia.<\/p>\n

Uno de mis \u00faltimos reportajes publicados abordaba los mecanismos invisibles de la censura estatal en las instituciones culturales. Era mesurado, basado en pruebas, y no incendiario seg\u00fan todo est\u00e1ndar internacional. Pero en Ir\u00e1n, incluso las verdades calladas pueden resonar demasiado fuerte. Poco despu\u00e9s, fui citado. No una vez. Varias veces. Las llamadas se volvieron m\u00e1s fr\u00edas, las amenazas menos veladas. Fue cuando lo supe: ten\u00eda que desaparecer antes de que lo hicieran conmigo. As\u00ed que decid\u00ed emigrar.<\/p>\n

\"\"Cuando recib\u00ed mi visa de estudiante para B\u00e9lgica, sent\u00ed que la \u00fanica puerta del mundo se hab\u00eda entreabierto para m\u00ed. Ser aceptado en una universidad europea fue mi \u00fanica oportunidad tras meses de esfuerzo, solicitudes y rechazos.<\/p>\n

Pero no se trataba solo de estudiar. Se trataba de que mi familia se reuniera conmigo despu\u00e9s de que yo llegara a B\u00e9lgica.<\/p>\n

Esa ma\u00f1ana, todo ol\u00eda a despedida.<\/p>\n

El nudo en nuestras gargantas se hab\u00eda asentado la noche anterior, pero nadie se atrev\u00eda a hablar. Cuando abrac\u00e9 a mis hijas, el tiempo se detuvo. Una se aferr\u00f3 fuertemente a mi cuello; la otra susurr\u00f3: \u201cBaba, \u00bfcu\u00e1ndo volver\u00e1s?\u201d<\/em> No ten\u00eda respuesta, solo un beso tembloroso en sus frentes y unas manos que se negaban a soltar.<\/p>\n

Mi esposa no dijo nada. Ella no hab\u00eda elegido vivir sola. Todo lo que intercambiamos fueron miradas, miradas que dec\u00edan m\u00e1s que cualquier palabra. Una mirada que intentaba comprimir a\u00f1os de anhelo en unos pocos segundos. Detr\u00e1s de m\u00ed, mi madre y mis hermanas siguieron la tradici\u00f3n: derramaron agua en el suelo, un deseo simb\u00f3lico de que mi camino fuera seguro, y quiz\u00e1s, de que volviera.<\/p>\n

De camino al aeropuerto, el silencio llen\u00f3 el coche. Segu\u00eda mirando por el retrovisor\u2014viendo c\u00f3mo toda mi vida quedaba atr\u00e1s. Mi familia. Mi hogar. Haci\u00e9ndose m\u00e1s peque\u00f1os, m\u00e1s peque\u00f1os. Esa imagen est\u00e1 grabada en mi memoria como una fotograf\u00eda rota. No sab\u00eda entonces que esa despedida se alargar\u00eda durante cinco largos a\u00f1os. Cinco a\u00f1os sin verles. Cinco a\u00f1os conteniendo las l\u00e1grimas. \"\"Cinco a\u00f1os extra\u00f1ando los besos de buenas noches de mis hijas. Ese d\u00eda, no fui fuerte. Solo fui un hombre que no pod\u00eda dejar de llorar. Me fui. No por aventura. No por un nuevo comienzo. Sino simplemente para sobrevivir.<\/p>\n

Cuando llegu\u00e9 a B\u00e9lgica, pude respirar un aire m\u00e1s libre, pero no era reconfortante. Estaba lleno de ansiedad. Solicit\u00e9 asilo casi de inmediato. En mi coraz\u00f3n, cre\u00eda que cuanto antes entrara al proceso de asilo, antes podr\u00eda reunirme con mi familia. Esperaba que las autoridades belgas comprendieran mi miedo, mi urgencia, mi anhelo.<\/p>\n

Pero fue una esperanza falsa. Y, aun as\u00ed, a pesar de todo, esa decisi\u00f3n fue tomada por amor\u2014amor por mi familia, y la esperanza de que alg\u00fan d\u00eda, de alguna manera, pudiera abrazarlos nuevamente.<\/p>\n

Solicit\u00e9 asilo creyendo que mi profesi\u00f3n, mis pruebas y mi miedo hablar\u00edan por s\u00ed solos. Me equivoqu\u00e9. El sistema, como aprend\u00ed, no se rige por la empat\u00eda. Tres veces, mi solicitud fue rechazada. Las razones fueron vagas, a menudo burocr\u00e1ticas. \u201cRiesgo personal insuficiente\u201d, dijeron. Como si el exilio solo pudiera medirse en hematomas y balas, y no en la erosi\u00f3n de la voz, la dignidad y el sentido de pertenencia.<\/p>\n

\"\"Cada rechazo me desgastaba. Perd\u00ed peso. Perd\u00ed sue\u00f1o. Perd\u00ed a\u00f1os de la infancia de mis hijas. Ellas crecieron a trav\u00e9s de las pantallas del tel\u00e9fono. Me perd\u00ed cumplea\u00f1os, primeros d\u00edas de escuela, incluso el cambio en sus voces. Mi hija menor una vez pregunt\u00f3: \u201cBaba, \u00bfalguna vez volveremos a estar en el mismo espacio?\u201d No tuve respuesta.<\/p>\n

Pero incluso en los momentos m\u00e1s grises, segu\u00ed escribiendo. Las palabras siempre han sido mi forma de resistir al olvido. Escrib\u00ed ensayos, poemas, guiones para cortometrajes\u2014la mayor\u00eda no publicados, pero todos profundamente vividos. Me recordaban que a\u00fan exist\u00eda, aunque el mundo a mi alrededor fingiera que no.<\/p>\n

A lo largo de todos estos a\u00f1os de exilio e incertidumbre, la \u00fanica persona cuyo consuelo realmente toc\u00f3 mi coraz\u00f3n fue el maestro Javad Alizadeh, editor en jefe de la revista mensual Humor & Caricature<\/em> y uno de los caricaturistas m\u00e1s renombrados de Ir\u00e1n. Trabaj\u00e9 con su revista durante casi veinte a\u00f1os, y a pesar de cargar con sus propios dolores, fue el \u00fanico que me ofreci\u00f3 constantemente un aliento genuino. As\u00ed como sus obras acompa\u00f1an ahora esta historia, siempre me han acompa\u00f1ado\u2014como aliados silenciosos en cada lucha.<\/p>\n

\"\"Puede parecer incre\u00edble, pero cada vez que probaba una comida deliciosa, disfrutaba una bebida refrescante, ve\u00eda un paisaje hermoso o respiraba aire puro, sent\u00eda una punzada de culpa. Porque mi amor y mis hijas no estaban all\u00ed conmigo.<\/p>\n

Ni siquiera las celebraciones me tra\u00edan alegr\u00eda real, ni el A\u00f1o Nuevo, ni mi cumplea\u00f1os, ni ninguna otra festividad.<\/p>\n

Pero para mantener viva la llama del periodismo dentro de m\u00ed, comenc\u00e9 a escribir de nuevo, voluntariamente.<\/p>\n

Escrib\u00ed ensayos, reportajes y reflexiones con la esperanza de que alg\u00fan d\u00eda pudiera volver a trabajar en un medio libre e independiente, donde el periodismo no fuera solo parte de quien soy, sino mi \u00fanica y verdadera profesi\u00f3n nuevamente.<\/p>\n

Ahora, despu\u00e9s de cinco a\u00f1os en el limbo, lo intento otra vez. Una nueva solicitud de asilo. Una nueva oportunidad. Porque no soy solo un inmigrante. Soy un padre, un escritor, un hombre que am\u00f3 lo suficiente a su pa\u00eds como para decir la verdad, y fue castigado por ello.<\/p>\n

Y si alg\u00fan d\u00eda, en alg\u00fan lugar, puedo abrazar de nuevo a mis hijas\u2014no a trav\u00e9s de la pantalla de un tel\u00e9fono m\u00f3vil, sino en mis brazos\u2014entonces cada palabra que he escrito habr\u00e1 valido la pena. Hoy, a\u00fan conservo la esperanza.<\/p>\n

*Rola Zamzameh:<\/strong> periodista s\u00e9nior en la Comisi\u00f3n Europea y el Parlamento Europeo.
\n<\/em>(Traducido por Camila M\u00e1rquez) –<\/span><\/strong> Fotos e im\u00e1genes proporcionadas por el entrevistado y autorizadas para su libre publicaci\u00f3n en The Prisma sin restricci\u00f3n de derechos de autor.<\/span><\/em><\/p>\n

Algunas caricaturas de Rola Zamzameh:<\/span><\/h4>\n

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\n\t\t\t\t\tTweet<\/a>\n\t\t\t\t<\/div><\/div>","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Durante cinco a\u00f1os, entre las fronteras difusas del exilio y la paternidad, un hombre respira, con las palabras como su \u00fanica arma. No es un h\u00e9roe ni una v\u00edctima, solo alguien cuyo deseo honesto de decir la verdad lo arranc\u00f3 de su hogar, su familia, su pa\u00eds. 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